Antología del año, III

Antología del año, III

...y van tres.

Tres diciembres haciendo un post como este, escribiendo para alguien (por suerte, normalmente más de uno) que me lee por placer, aburrimiento, compromiso o elección del destino. Ya os daré (a todos) las gracias luego. Por ahora, y como siempre, me conformo con que leais solo un poquito de este año que, como todos, ya es historia.

Pero este, me huele a mí, lo es con mayúsculas.

Puede, si me paro a pensarlo, que este año haya sido uno de los más intensos de mi vida, o de los más raros; de los más difíciles, sin duda, de plasmar en un par de párrafos y unas cuantas fotos. Porque el recuento de mi decimoctavo (y parte del decimonoveno) año de vida me ha llevado tiempo, ganas, sonrisas y muchas lágrimas.

Casi tantas como las que me han robado últimos doce meses.

Este año del conejo (y de la química, y de los bosques) comenzó en sábado.

Sí, ese sábado, maravilloso uno de enero en que las rotativas se paran, y en muchas televisiones se cuela por una vez la música clásica.

Ese sábado en que muchos almorzamos vestidos de gala, comimos en sueños y cenamos restos fríos del año anterior.

Resulta que ese sábado comenzaba, aquí, en España, el Año Internacional del Alzheimer.

Y paso de ponerme triste y nostálgica (nostálgica de aquellos tiempos en que recordabas mi nombre, y me hacías pasta todos los domingos, y te hacías la loca mientras te robaba los pintaúñas, y eras la mejor pinche en mi cocina de juguete, la mejor alumna en mi colegio inventado, ¡y las veinte mil islas flotantes que tenías que hacer para que una te saliera bien, pero qué bien te salía!, y, mierda, ya estoy llorando) en un día como hoy, así que omito (demasiado tarde?) las palabras, y os dejo este video.

El caso, después de ese sábado inexistente llegó el domingo 2. Y desde entonces no hay más pitillos tras el café en restaurantes, ni eternas sobremesas cuando comemos fuera. No hay más tabernas (legales) del whiskey y puro, ni reuniones bohemias de nubes de humo en bares, ni primeras copas con marlboros light en el garito de moda.

No. Pero ahora salir a fumar es el último “¿tienes sal?” o “¿tienes hora?”. Que sí, que si ese muchacho de hombros anchos de la barra fuma, ya tienes oportunidad para presentarte. Porque sus amigos me tienen pinta de ser sanos, y a nadie le gusta congelarse a solas.

Además, ahora proliferan las calles peatonales con terrazas enormes y, oye, eso que hemos ganado (sí, bueno, guay también por los que dejaron de fumar).

Ese mismo día Chile tiembla, muchísimo, otra vez.

Tan solo veinticuatro horas más tarde el Sol y la Tierra se saludan desde más cerca que nunca, y en Australia doce personas mueren en las peores inundaciones del país en cien años.

Sí, amigos, y estamos a tres de enero. Os dije que era un año movidito.

Un mes antes de San Valentín, el presidente tunecino, Zine El Abidine Ben Ali, huye del país tras meses de protestas populares sangrientamente reprimidas.

Y esto fue tan sólo el comienzo. En occidente fuimos espectadores desde los salones de nuestras casas, y durante todo el año, de  cómo los pueblos árabes escribían por fin su Historia, y echaban de sus tierras a quien durante tantos años se habían empeñado en escribirla en su lugar.

Sí, aquí todos nos llevamos las manos a la cabeza y olvidamos que hubo un tiempo en que asistimos pasivos a instantáneas como esta.

[En el primer mes del año aprobé mis cinco primeras asignaturas universitarias con dos sobresalientes.

Y pensaba que todo iba sobre ruedas, que mi vida estaba encauzada, que mi novio me quería, que mi madre nunca me iba a dejar volver a Madrid tan pronto para escaparme a Cibeles.

Y. m e. e q u i v o q u é. e n. t o d o.

En Febrero, empecé asignaturas nuevas. Descubrí la tele desde el otro lado, y fui feliz leyendo el pronter y fingiendo retransmitir los Oscars micrófono en mano desde el plató de mi facultad.

Fue también en febrero cuando mi padrino me espetó, un sábado antes de comer: ¿tienes planes para el 22 y 23? Y yo solo tenía uno. Perderme dos días de clase por un par de desfiles maravillosos en la Cibeles Madrid fashion week. Y contemplar toda la parafernalia, sí, pero de primera mano. Y recoger en persona y probarme por primera vez mis soñados Very Privé. Y más, más cosas.

No muchas semanas más tarde, en una pequeña biblioteca en Santiago, mientras planeábamos el que iba a ser nuestro primer fin de semana juntos, mi teléfono sonó. Después, solo recuerdo muchas lágrimas y gritos que me hicieron decir basta un par de años y medio después de comenzar esta bonita aventura.

Todavía hoy me atormenta pensar en todos los ¿qué hubiera pasado si...?]

Una noche de febrero, uno de los más famosos diseñadores de moda protagonizó un lamentable incidente en un bar de París. Dior, donde llevaba 15 años trabajando, le despidió con rapidez y en septiembre fue condenado por insultos racistas. El folletín de la caída en desgracia de John Galliano ha corrido en paralelo al pasatiempo del año: adivinar quién le reemplazará en Dior. (Eugenia de la Torriente en elpais.com)

Fue un once de marzo, como aquel que tiñó de luto España, y cambió su curso político, el día en que un terremoto sacudió Japón. El tsunami que este provoca causa el primero de los accidentes nucleares en Fukushima.

2 de abril: en España, el presidente del gobierno José Luis Rodríguez Zapatero anuncia que no se presentará a las elecciones generales de 2012, pidiendo al partido que convoque primarias para elegir al candidato después de las elecciones municipales del 22 de mayo.  Todos sabemos cómo terminó esta historia.

El ocho de abril Portugal pide  rescate del fondo financiero de la UE.

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Una semana antes de que mi -todavía- novio cumpliese diecinueve años yo puse rumbo a Lanzarote.

Aquella semana de desconexión fue el perfecto preparativo para la catástrofe sentimental que me esperaba al volver.

Qué os voy a decir que no haya escrito ya durante este año.

Que lloré y me enfadé mucho, ya lo sabeis.

Pero a ti, que igual no estás leyendo esto, tengo que decirte, aunque sea también por enésima vez, que gracias por hacerme un hueco en tu ventana aquella noche. Y gracias por aguantarme tanto en aquella época cuando de tres palabras que decía dos eran su nombre.

Porque sé que si no te hubiera tenido a mi lado entonces, le hubiera contestado a todos y cada uno de sus mensajes, y sus llamadas y ya no me quedaría hoy ni orgullo, ni lágrimas.

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El 17 de abril, el presidente Fidel Castro renuncia de forma definitiva.

El 29 de abril, agazapada bajo mi portátil en clase de derecho, contemplo el desfile de invitados a la boda de los herederos al trono de la dinastía más longeva de Europa.

Y sonrío al ver que Kate ha elegido Sarah Burton.

(y pregunto a todo el mundo quien es esa muchacha de culo redondo)

En mayo.. Oh, en mayo.

El día 2 Estados Unidos anuncia la muerte de Osama Bin Laden, el nueve el parqué se sacude ante la incertidumbre de un nuevo rescate a Grecia y el once Lorca tiembla como no lo hacía la tierra aquí desde el sesenta y nueve.

EL QUINCE COMIENZA EN ESPAÑA UNA REVOLUCIÓN. Comparable al mayo francés para unos, unos ensucia-plazas anárquicos para otros.

Lo cierto es que el manifestante es el personaje del año. Y que aquí por primera vez en mucho tiempo millones de personas unieron su voz. Entre ellas y con muchos otros que protestaron fuera de nuestras fronteras.

Oprah conduce el último de sus programas y con las elecciones municipales comienza el cambio político en este país.

Yo, bueno, yo me fui a Ibiza gratis.
Una mañana de viernes me planté en mi facultad medio dormida y con el pelo empapado y coincidió que los de Barceló estaban regalando, escapadas de una noche a la isla balear.
Así que , así, sin pensarlo, nos plantamos en el hotel de Pachá, bebimos, comimos y bailamos hasta el amanecer en la discoteca y el sábado estábamos de vuelta en Santiago.



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En junio terminé mi primer curso universitario.

Y podría decir de él mil cosas, pero sobre todo lo recordaré como el año en que un par de profesores creyeron en mí, el año en que leí más que nunca, y, gracias a Lore, también vi más pelis que nunca.

Igual nunca te lo he dicho, pero vivir contigo fue lo más.

Fue por muchas razones uno de los años más duros de mi vida, pero también, y sobre todo, de esos que dejan huella.

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El día siete de junio se inaugura (¡por fin!) el MUSEO BALENCIAGA.

Julio comienza bonito. Bonito, etéreo, romántico. Kate Moss y Jamie Hince se casan el día uno en una boda con vestido de Galliano, Testino como fotógrafo,  y Jude Law, Stefano Pilati, Vivienne Westwood, Naomi Cambell, Carine Roitfeld y Stella McCartney entre los invitados y en la que, a pesar de todo, el centro de atención siguió siendo la novia.

7 de julio: en Londres, el periódico sensacionalista News of the World anuncia que, debido a un escándalo de escuchas telefónicas, cesa su actividad. Se inicia así una tormenta política que salpica a Scotland Yard y al gobierno de Reino Unido.

El 23, también en Londres, se apaga una de las voces más poderosas de los últimos tiempos  y nace un mito.

No recuerdo muy bien cómo pasé  yo Julio, pero sí que la última semana, por fin, me fui de viaje con esas cuatro personas que tanto quiero.

Y conquistamos Sevilla y Conil de la Frontera.

De esa semana tengo algunos de los recuerdos tontos más felices de mi vida.

Recuerdos tontos, digo. De esas escenas que no sabes bien por qué las recuerdas, pero ahí están; la mayoría son de mi infancia:

Yo sacando una pierna por entre los barrotes de la cuna, mirándome el chándal en la guardería, riéndome sentada a una mesa de cuatro en el primer curso de colegio.

Ahora también, entre esos recuerdos tontos, se cuela una cena con vosotras en la terraza del apartamento. Y las copas de sangría de después (y de antes) al ritmo de canciones marchosas, en bragas y sujetador mientras el sol se ponía.

Joder, qué feliz me haceis.

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El trece de agosto fallece Jesús del Pozo.

5 de septiembre: Christine Lagarde, directora del Fondo Monetario Internacional lanza una advertencia sobre el riesgo de una recesión económica global e inminente. Esto provoca la caída de los principales mercados bursátiles del mundo.

El 11 se cumplen diez años del atentado contra las torres gemelas en Nueva York

A dos meses de mi cumpleaños El gobierno de Grecia advierte que los fondos públicos solo tienen dinero para pagar nóminas de funcionarios y pensiones hasta octubre...

...Y yo me mudo a Santiago de nuevo, pero a una casa nueva, con una compañera nueva, o no tanto. Porque hasta ese día ya había compartido con ella más momentos de los que podía recordar. Eres mucho, teresita.

El cinco de octubre muere el creador de la tercera manzana más importante de la historia. Un hombre que cambió el mundo con su visión, sus innovaciones y sus discursos.

El día 23 Se hacen públicos los resultados preliminares del Proyecto OPERA según los cuales los neutrinos pueden superar la velocidad de la luz.

 El día 20 de octubre tienen lugar dos hechos para la Historia, dos hechos que hacen que las portadas de los periódicos del día siguiente sean de esas para recortar, guardar, y enseñar a tus hijos algún día.

El día treinta y uno nace el habitante número siete mil millones




de este planeta.

El cinco de noviembre muere Loulou de la Falaise, musa de YSL,... y el mundo se vuelve un poco menos glamuroso.

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También en noviembre, yo me hago un esguince por primera vez en mi vida. Una semana más tarde, cumplo diecinueve años, y

Un fin de semana más tarde me escapo otra vez a Madrid. Y conozco a Bea, y a Pablo [FOTOS COMING SOON] Y me reencuentro con mis hermanas dos años más tarde. 

Gracias por hacer de esas cuarenta y ocho horas uno de mis mejores recuerdos del año.

El domingo, voté por segunda vez.
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Berlusconi dimitió como Presidente del Consejo de Ministros italiano.

El PP obtuvo la mayor victoria de su historia.

Sin saber muy bien cómo, ya era diciembre, y en Rusia tienen lugar las manifestaciones de protesta más multitudinarias desde el fin de la Unión Soviética por el presunto fraude electoral en las últimas elecciones, en las que había salido de nuevo victorioso Vladimir Putin.

El día diecisiete muere el dictador norcoreano Kim Jong-il.

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Y, de nuevo casi sin darme cuenta, estaba engullendo la última uva, cerrando el último capítulo de un año –ahora sí puedo decirlo- para la Historia.

Pero de este año aún me quedan muchas (muchas) cosas que contar.

En los últimos doce meses fallecieron: la bailarina Sonia Osorio, Elizabeth Taylor, Ernesto Sabato, Severiano Ballesteros y Cesaria Evora "la diva de los pies descalzos".

Christophe Decarnin fue despedido, Carine abandonó Vogue París y fue sustituída por Emmanuelle Alt, McQueen llevó al museo a más gente que nunca y  Dolce y Gabbana anunció el final de D&G.

Adele, los Red Hot, Radiohead, Coldplay y muchos más sacaron nuevo disco.

Lloré a mares recordando lo peor de mi arte favorito con Cisne Negro, con nostalgia con EL REY LEÓN, de pura tristeza con Pa Negre. Me encapriché de Ryan Gosling, y mi veneración por Sofia Coppola fue todavía mayor después de SOMEWHERE.

Flipé con la mejor película de la Historia hasta ahora y la que sin duda le ha quitado el puesto.

Todavía tengo pendiente The Artist y Melancolía.

Aprobé el carné de conducir y mi primer examen de Cambridge.

Leí a Thomas Mann y casi todo lo de Henry James. Leí libros sobre telas y estampados, sobre gestión de empresas de moda, sobre publicidad y radio y televisión. En verano, inevitablemente, releí la biografía de Maria Antonieta.  Y en septiembre resúmenes de las de María Callas, Audrey Hepburn, Wallis Simpson, Gabrielle Chanel y otras Divas Rebeldes; y soñé muchas noches con las fiestas del barco de Onassis.

Pero, sobre todo y más que nunca, poesía. Después de todo sólo me quedaba el recurso de creerme un alma atormentada.

Grité con viejas películas de terror, asustada por amigos, histérica cuando supe quien tocaba en el Rock in Rio.

Dejé la horrible manía de destrozarme los dedos por el estrés, y la cogí de nuevo.

Lloré nerviosa, emocionada, triste, rota, nostálgica.

Lloré en mi cama y en la de otros. En una iglesia, en una discoteca y a escondidas.

Me enfadé por orgullo y por despecho.

Sonreí, borracha de placer o Citadelle con fever tree.

Comí toneladas de comida basura, devoré los blogs de GQ, y Vanity Fair, y los de esas personas que ya puedo llamar amigas.

Guardé secretos, y confesé otros.

Cuando ya no creía en que quedase más gente en el mundo tan genial como los amigos que ya tengo, apareció en mi vida una persona con casi el mismo gusto que yo por las relaciones difíciles que llenó mis tardes de lunes y miércoles de buena música y mejor compañía. Yo a cambio sólo le di cervezas, y hasta le robé algún minuto de sueño haciéndole leer mis mensajes eternos llenos con consejos basura y montañas rusas. 

Supongo que muchos os habréis quedado por el camino de estas seis hojas de texto, demasiado, lo sé, para una página web.

Pero esta es la mía, y, aún más que eso, es un pedacito de mí.

Y por eso escribo sólo cuando tengo algo que escribir, y este año no muchas veces me salían las palabras.

Así que gracias, a los que, a pesar de todo, seguís leyendo.

Y gracias cómo no, a los y las de siempre. A los que haceis que mi mundo siga girando, y a mí me manteneis cuerda.

Ahora toca pasar página, y comenzar a escribir la historia del que dicen será el último de todos los años.

Mientras el fin del mundo no llega, Feliz 2012.

Bi.