Recordando la furia roja (III)

Hace cinco años no conocía el poder del tiempo. Pensaba que ni los años ni los quilómetros significaban demasiado para nosotros. Quizás por eso no me deshice en pedazos cuando me separé de ti.

Todavía recuerdo tu acto romántico, algo infantil, de ordenar parar al conductor del autobús para poder darme el último beso.
Recuerdo las caras de mis amigas en las ventanas, llorando algunas desconsoladas.
Recuerdo las envidias de otras chicas italianas, más mayores y guapas que yo, que seguían sin entender por qué su chico preferido había escogido a una española normalucha.

Aquel tiempo juntos fue como una vida en otro mundo. Un mundo tuyo y mío.
Cierro los ojos y sigo oyendo tu voz intentando aprender español, te veo tumbado en el sofá de tu apartamento, riéndote a mi lado, y siento el olor a lluvia de la Irlanda que encontró nuestros destinos.

Recuerdo a tu amiga Lorenza, la única que entendía inglés, y que tuvo paciencia suficiente para lograr hacerme hablar italiano. Giulia... era un año mayor que yo y daba la impresión de que no me consideraba "suficientemente buena". Pero fue quien me enseñó uno por uno los nombres de los grandes de la moda italiana.

Y, por supuesto, ahora más que nunca recuerdo nuestros sueños, planes y promesas. Y sólo ahora entiendo por qué te entusiasmabas tanto al decirme que tu padre tenía una furia roja. (Sí, puede decirse que me volví fan de Ferrari también gracias a ti).

Un día que llovían perros y gatos, como dicen los irlandeses, me quedé en vuestro apartamento hasta muy tarde. Ése día hablamos de nuestro futuro, y también de la furia roja. Me reía viéndote fascinado hablarme de coches y diciéndome que me ibas a querer por siempre.
Entonces me dijiste, también riendo, que no lo entendía, y me prometiste que, cuando cumplieses dieciocho años, si me seguías amando tanto como en aquel momento, me llamarías y me ofrecerías dar una vuelta en el Ferrari. Así, dijiste, comprobaría no sólo el por qué de aquella fijación con el coche de tu padre, sino también que lo que decías era cierto, y nunca dejarías de quererme.
No acabaste de convencerme, pero me sacaste una -otra- sonrisa y me quedé dormida con la cabeza en tu pecho.

Pensé en ti cada 19 de Enero. Pero el recuerdo de aquella minúscula conversación de un día cualquiera de los muchos que pasamos juntos se fue apagando con el tiempo.
Acabé recordándote como en parte de un sueño, de otra vida que nunca fue real.
Dejé que te llevaras la vivacidad de mis ojos, y yo sin ni siquiera saberlo.
Cuando oí tu voz de nuevo, casi pude sentir tu aliento delicioso al otro lado del teléfono, y en nuestra conversación constaté que no sólo habías sido el primero, ni siquiera una parte importante de mi vida, sino mi existencia entera.

Quizás no nos amamos hoy como creímos hacerlo cuando sólo éramos unos niños, quizás una relación romántica a tanta distancia sea de verdad imposible e incluso puede que jamás nos volvamos a ver; pero creo que puedes estar seguro de que Coruña y Roma jamás han estado tan cerca como ahora.

Espero que os haya gustado este post en tres partes.
Es un relato muy íntimo, una experiencia muy personal e importante para mí así que, por favor, dejad algún comentario si teneis tiempo.

Bi.♥